Поэзия

Отец, прости меня, если можешь, В небесном, далёком твоём далеке Ты больше рыбы не потревожишь Удою в крепкой твоей руке.

Мальчик мой милый в коротких штанишках, Я ухожу, а ты остаешься. И будут твердить тебе устно и в книжках, Что ты перестройкой всемирной займешься.

Спи, мой родимый малыш, Тоненький, новенький месяц Встал над пустынею крыш.

Потомок мой! Еще ты мал, Еще ты с мамой ходишь в ясли, Но ты свечу святую взял, Храни ее, чтоб не погасла.

О, Посылающей цветочку Тепло и солнце, и дожди, Взгляни, Господь, на нашу дочку И жизнь ее благослови.

Взвалив на плечи жизни бремяТы – сам в душе ещё юнец –Узнал, что наступило времяИменовать себя «отец».

Я очень старалась.Я вывела слово.Немножко коряво,Немножко корова.

Сияет солнце высоко, О мае напевая, Шагает папа широко, А я не успеваю,

Сегодня я поняла - у тепла тоже бывает запах. Он похож на детство, на папины руки и на июль, В котором сливы и виноград - это ближе на юго-запад, Где солнце совсем не кончается, как не воруй.