Поэзия

А дети наши нас умнее, Не выбирая, любят нас, А дети наши нас сильнее, Им наши чувства не указ.

Посмотри в глаза мне, дочка, Видишь, папа твой грустит, Может быть, он этой ночкой Прямо к звездам возлетит.

Когда зардеется калина, Закатом лето осеня, Роди мне маленького сына, Порадуй к осени меня.

Тебе вершить тот холм, что я лишь начал, Что голубой вершиною манил. Ну, а меня в свои чертоги спрячет Земля, которой я не изменил.

Мне явилась во сне с неба павшая мертвая птица. Помню детство, ружье, эхо выстрела, утро в лесу… А скажи мне, отец: “Удалось тебе там похмелиться? Если нет — я с собой на могилу коньяк принесу.

И даже если угадаю, Когда уйти мне суждено, С собою, знаю, совладаю, Не соблазнит меня вино.

А ушёл он так же, как жил - Без раскаянья, без креста. То ли все дела завершил, То ли просто грешить устал.

А, правда, дети падают с небес, алмазики с пинцетов аистиных? Вот ты смыкаешь руки – половины ковша, для собирания чудес.

Это дерево было империей, грозной, могучей, Своей пышной короной касалось раскрытых небес

Наши деды свой долг, как былинное слово усвоив, поднимались на битву с врагом у переднего края. Полководцы являли собой состоянье покоя, а отцы выходили вперёд, сыновей закрывая.